Los Martes

como el viento una carta hojas de lenguaje escrito. cual si fueran puntitos negros replegados sobre una nada volátil, el lenguaje la carta. se descifra el código quien busca encontrar algo. pero a veces el silencio se escapa de la aprehensión y no hay más que blabla cuando en el discurso de los martes se confunde aquella buscada presencia. si fueran materiales los sentimientos pesarían kilos las almas y nos iríamos abajo?. hacia el centro mismo del espacio de la encadenación de signitos, o lo que es lo mismo, a la nada de donde todo nace o muere o resucita. y las palabras en líneas de tiempo de los martes por la mañana no tendrían sentido. el sin-sentido de las ideas es lo más excitante para una cabeza desprovista de raíces. POR ESO, ahí está el absurdo, que en bandeja de cristal me sirve a mi propia cabeza con una manzana (la del pecado original) en la boca. y una flor en el pelo.