Los Martes

como el viento una carta hojas de lenguaje escrito. cual si fueran puntitos negros replegados sobre una nada volátil, el lenguaje la carta. se descifra el código quien busca encontrar algo. pero a veces el silencio se escapa de la aprehensión y no hay más que blabla cuando en el discurso de los martes se confunde aquella buscada presencia. si fueran materiales los sentimientos pesarían kilos las almas y nos iríamos abajo?. hacia el centro mismo del espacio de la encadenación de signitos, o lo que es lo mismo, a la nada de donde todo nace o muere o resucita. y las palabras en líneas de tiempo de los martes por la mañana no tendrían sentido. el sin-sentido de las ideas es lo más excitante para una cabeza desprovista de raíces. POR ESO, ahí está el absurdo, que en bandeja de cristal me sirve a mi propia cabeza con una manzana (la del pecado original) en la boca. y una flor en el pelo.

si quieres

te invito a mi espacio
a disgregar el tiempo
abrir el cielo
partirlo en dos
esparcir la inconmensurable posibilidad
de lo posible en lo imposible
de la estrechez del tiempo

Las ventanas sin cerrar

Sobre si misma se repliega
Ensombreciéndome hasta la médula
Le suplico
Sin padecerla
Colmo la hiancia
Con medianeras de arena

Deja el poema para el afinado rapsoda
De cantar agudo
De eufonía embriagadora
Tápate los oídos
No oigas la melancolía del Adonis
con ríos en los ojos

Salta a la afótica profundidad
Del riesgo carnal
Escenifica tu trajinar
De verbos labios y mentiras de verdad