Ella dijo: - ¿cómo se dice de día, al revés mamá?

- ¿Cómo hija?

- De noche.

Las verdades son los juegos que nos permite la imaginación.

No hay titulo para designar este sinsentido

primero lo primero. me levanto de la cama, dirigiéndome al espejo enciendo la luz y tomo con la derecha el cepillo que los dientes agradecen, abro la canilla y pienso en dejar correr el agua, pero recuerdo la guerra por el agua que se avecina si no cuidamos este recurso indispensable.
temprano y condicionada por la humanidad, miro la rasta que cuelga indemne del lado izquierdo de mi cabellera. no hay forma de saber con certeza lo que uno quiere, lo que quiero para mi en este momento. por eso divago entre los discursos: ¿que te vas a quedar sola ahí, en medio del foco infeccioso de la gripe A? para qué? hay gente que te necesita acá? apago la luz y voy a la cocina a poner la pava.
pava vos, sos pava vos? si si sos pava.

dale dale! quedate acá sola, pensando en que tal vez es lo que querés? y si no?
no sos pava. herví el agua y estoy leyendo un ruso de mierda cuando suena el timbre. no hay nadie, se fue la que vivía acá, se ha querido ir....

me voy


no sé por qué

la escritura sigue el ritmo del deseo
como así
el deseo es la escritura
y el ritmo de la caída de las gotas
es caprichoso

mi alimento
como un deseo
come la escarcha del tiempo

se le antoja abrir la boca y beberse las gotas

la muerte como única excusa

Ella acurrucada a los pies de un limonero planea, ve a Celia hamacándose, los pies en aire, los pies de Celia le dan la idea. La sombra del limonero le llega a las rodillas cuando todo está ya en marcha.

Cosas deprimentes (a lo oriental)

Carla quiere precipitarse al final del renglón

escribe un camino de hormigas

Para M

camino por el parque, camino sin notar que nadie nota mi caminata. veo la esquina colmada de golondrinas alocadas, livianas y pasajeras. van hacia el este, donde levanta el día. su parada es este parque por su extensión, un banquete y a seguir rumbo.
mi rostro una mano de hombre calienta y me detiene el vuelo de escape.
esa mano es la misma libertad, no amarra como a las golondrinas el instinto, aunque ellas no lo notan.
pasado cierto tiempo, una linea fluye y otra y otra, sin gotas que sueltan el marco que Cortázar miraba mientras inspiraba su texto. Cortázar habrá visto las golondrinas, él era un inmigrante-de-la-realidad.
yo fluyo con la caricia del sol. yo me siento extraña cuando siento el golpeteo de tu corazón. un cuerpo al descubierto rozado por el vapor del eucalipto...refrescante y ya no hay qué pedirle a las golondrinas danzantes y atolondradas que viajan en un cielo compartido.

manzanilla
rocas yuyos abrazando el camino
amapolas en un budín
algarroba semilla

recurro al aroma
al rojizo sol del atardecer
para sentir
solamente para recibir

suele ser dificil dejar correr la tinta en el papel, alivianar la escritura, los adjetivos pesados y desprenderse de todo ese montaje que suponen los textos "intelectualizados". por eso y otros atractivos sensuales este regalo:

sobre Shei Shonagon "el libro de la almohada" http://www.revistaseda.com.ar/articulos/orientalismo-en-el-siglo-xx.-lecturas-sobre-japon..php

¿Quién está ahí?

Yo - responde. La voz llega como un flechazo al oído por la distorsión del sonido y deja sordo al yo que pregunta. Por motivos de contexto y horario el yo-espera sabe de quién es el dedo que toca a su puerta, sabe, pero es ineludible la pregunta.
Yo - responde, porque se sabe esperado. el yo-esperado está segurísimo de que el yo-espera lo espera. Pero no sabe, como así tampoco el otro que tras encontrarse abandonaran esa convicción de saberse yoes.
Ah... ya voy- Contesta el yo-espera. Y ahora el yo-esperado espera a los pies de la incertidumbre y/o ansiedad dependiendo de como se sienta el yo: esperado o espera.
Ahora el yo-esperado baja a una velocidad de ascensor y en una milésima de segundos, puf!
Ahí están diciendo sí a todo... a velocidad de sí si si si se miran los Yo sin saber quién está ahí

albergue:
hay un lugar intransitable, sin caminos
donde llegar a negociar con la soledad

siempre habrá el indomable enojo que nace de tu prehistoria, antecediendo todo recuerdo.
coletea, frica a la mejilla de la organización mental... y ahí estás sonrojándote ante lo que no entiendes.