LA POESÍA: EXPLOSIÓN DEL SER POR DEBAJO DEL LENGUAJE

Vivo el poema como una explosión del ser por debajo del lenguaje. Descubro aquí cuatro elementos básicos: explosión, ser, lenguaje y debajo. Podríamos acercarnos a ellos diciendo lo anterior de otro modo: el poema es la expansión abrupta de una realidad fundamental que se genera a través de las posibilidades subyacentes de la expresión verbal y no sólo por medio de la su capacidad significativa inmediata. [...]

Todo camino es una desviación.
No importa entonces qué camino se siga.
La idea de llegar es una contaminación del pensamiento,
La idea de no llegar
hace juego en cambio con la trama de la tierra.

Tal vez fuera oportuno cada tanto
dar vuelta a los caminos
O dar vuelta a quienes van por los caminos,
Solo para descompensar las inminencias.

Pero en el fondo es lo mismo:
El camino,
más que camino,
es un lugar,
un lugar para estar en él,
como en todo lugar,
nada más que un momento.

Por otra parte,
todo lugar es también un camino,
aunque solemos detenernos allí.

danza lenta
murmura el miedo

Esto es
todo lo que tengo para decir
nada más.

A proposito de "La levedad..."

SILENCIOS Y CUERPOS

Cuerpos, hilos. Movimientos. No, no somos marionetas. Pero no me confundas.
No sabría vivir sin Razón. Sobre todo amor. No hilos, ni cuerpos. ¿Amor sin cuerpo?
Es posible confundir. No son dos rostros asimétricos. Caras y caretas, no marionetas.
Te imaginas cuerpos de horror, cuerpos confundidos, sin sensibilidad.
Ella me pregunta, ¿y vos, qué querés? Silencio. Sobre todo silencio.

Él usa un escarpelo para extraer la privacidad más incógnita. Lo utiliza con precisión horrorosa. Sentimientos-nada. La causa: el poder, no sobre los cuerpos que rebana el escarpelo, sino el poder de la acción. No fracasa, porque es ciego.
Ella se brinda. Por su misma imposibilidad de poder. Aunque es la otra cara. ¿Menos violenta? No. Contiene su espera, y rebana de igual manera.
Los dos tienen el mismo temor. Más allá son atraídos por el señuelo del miedo. El poder lo tiene otro. Ellos desolados prosiguen su destino con precisión.

Soldadito de batalla. Herido pero no marcado. Se borra la orden final, o él no la escucha porque la bayoneta hace estruendo en la tierra, y lo salpica de sangre. Barro digo… sangra otra cosa. No es la herida la marca en el cuerpo borrado. Se sostiene del brillo de la conquista. Animal de sangre caliente. La marca le hace un sometimiento. Le punza la herida, pero el sometimiento es de otro orden. Por eso, y solo por eso. Soldadito de batalla.

Sonido. La vibración de los zócalos, le incomodan el sueño.
Todo se desarma, ella sobre un islote…flota… el ruido penetra el oído.
Sonido… como notas silenciosas le arrancan la fluidez. Pero lo soporta, porque la experiencia, porque el intento de abstraerse, porque no quiere huir. No quiere ser el perro atormentado por el silbido. No quiere el uno ni el dos.
Intenta el devenir… pre-siente. Sentimentalismo, romanticismo, irracionalidad, nada de eso. Quiere el borde, ir a donde sólo el silencio mutila el cuerpo, aproximarse al experimento, sin identidad.

"La insoportable levedad del ser" Milan Kundera

Ella se durmió. El se arrodilló a su lado. Su respiración afiebrada se aceleró
y se oyó un débil gemido. Apretó su cara contra la de ella y le susurró mientras
dormía palabras tranquilizadoras. Al cabo de un rato sintió que su respiración
se serenaba y que la cara de ella ascendía instintivamente hacia la suya.
Pero ¿era amor? La sensación de que quería morir junto a ella era evidentemente
desproporcionada: ¡era la segunda vez que la veía en la vida! ¿no se trataba más bien
de la histeria de un hombre que en lo más profundo de su alma ha tomado conciencia
de su incapacidad de amar y que por eso mismo empieza a fingir amor ante si mismo?

Se enfadó consigo mismo, pero luego se le ocurrió que en realidad era bastante natural
que no supiera qué quería:
El hombre nunca puede saber qué debe querer, porque vive sólo una vida
y no tiene modo de compararla con sus vidas precedentes ni de enmendarla
en sus vidas posteriores.
¿Es mejor estar con Teresa o quedarse solo?
No existe posibilidad alguna de comprobar cuál de las decisiones es la mejor, porque no
existe comparación alguna. El hombre lo vive todo a la primera y sin preparación.
Como si un actor representase su obra sin ningún tipo de ensayo. Pero ¿qué valor puede
tener la vida si el primer ensayo para vivir es ya la vida misma? Por eso la vida parece
un boceto. Pero ni siquiera boceto es la palabra precisa, porque un boceto es siempre
un borrador de algo, la preparación para un cuadro, mientras que el boceto que es nuestra
vida es un boceto para nada, un borrador sin cuadro.

Un monstruito ágil

¿Será el microrrelato o microcuento un fenómeno de nuestro tiempo?
Es tal vez, la manera en que la literatura se acomoda al momento histórico y social. Habrá que ser conciso y causar comicidad, o descontracturar al lector; los microrrelatos permiten desplegar una morbosidad que causa espanto por su brevedad, nos posibilitan parodiar y hacer estallar grandes ideas con pocas palabras pero exigiendo un pensamiento pirueta.
Me permito encontrar algún paralelismo entre el microrrelato y la poesía; en el sentido en que el juego con las palabras requiere articularse, entretejerse de manera precisa, y hallar “esa” palabra puede resultar de un trabajo arduo de condensación de sentidos o metáfora, como quieran llamarlo.

Los orígenes

El microrrelato hunde sus raíces, en la tradición oral, en forma de fábulas y apólogos. Algunos han visto en el microrrelato la versión en prosa del haiku oriental y otros lo han hecho derivar de la literatura lapidaria. A partir de la segunda mitad del siglo XX el microrrelato llega a su madurez. Hoy, el arte pigmeo adquiere independencia en nuestra literatura, toma cuerpo.

Cuando alguien le preguntó a Augusto Monterroso, si no habría un poco de pereza, en el escritor de microrrelatos, éste contesto:

"Lo cierto es que el escritor de brevedades nada anhela más en el mundo que escribir interminablemente largos textos en que la imaginación no tenga que trabajar, en que hechos, cosas, animales y hombres se crucen, se busquen o se huyan, vivan, convivan, se amen o derramen libremente su sangre sin sujeción al punto y coma, al punto".

“Alternativa”

En caso de que la montaña no vaya hacia Mahoma, habrá que ponerle rueditas y darle un empujón.

“El néctar de la noche”

Él personificó un microrrelato, se enamoró al pie de una barra.

“Convencimiento”

El viejo creó la ciudad de los inmortales para que todos miremos a la muerte con más cariño.

“Moraleja de tortugas y liebres”

Las tortugas de nuestra época, decidieron formar un sindicato. Entre otras cosas, pensaron exigir que el lifting esté al alcance de todos.

......................................................................................................................................Carla.S

Una metáfora
sin tregua atrapa
el sentido del deseo

sabrás decir
la palabra precisa
más allá de la sintaxis admitida

sabrás no decir
y buscarás como contar
un relato
del vacío.

Leer es el hambre
la escritura tu regalo.
Dormir es el pretexto del sueño.

El guardián protector del descanso
es un sonajero
que despierta
el vértigo de la insondable identidad.

Frente a la innegable respuesta
de la muerte
te desperdiciaste.

Para ahuyentar la muerte

Sembrar escritura en el jardín de la soledad
era el ejercicio de tu pasado
una tierra fértil donde crecían
un rapsoda, una lila.
El aroma de la muerte, en los puntos finales.

El sensible tacto recorría
la comisura de la locura.

Hoy del presente
la escritura.

Sanando de la muerte

Anita es mi analista.
Ella me dice, que la búsqueda activa
es la salida a mi inacción. Sin importar
a dónde me dirija.

El punto no es encontrar un rumbo.

Aunque, tanto andar sin ir a ningún lugar

Te lleve a un sitio.
No interesa el tiempo de la
reconstrucción, mientras pueda decir.
Y siempre digo de manera distinta la historia.

También dice, que la angustia
es la llave. Y para mi es toda una verdad.
Vaya a saber por qué.

Aunque no lo dice directamente
Porque sus enunciados repiten
Y yo no logro escuchar
Porque estoy colgada
De un cuadro de Quinquela
dispuesto en la pared

a los pies del diván

Rostros en la noche

Y llegó la noche, la luna brillaba a toda luz y muy pocas estrellas salían a acompañarla. Pero ahí estaba Juan...parado en medio del campo, con la mirada desencajada de su órbita, su boca tensa de labios finos había perdido el contorno. Palidez de su rostro en una mortífera expresión de miedo. La cabellera le resplandecía aún más con la fuerza de la luna y contrastaba con la profunda oscuridad.
El destello de luz provocado por la espeta enmudeció a los bichos que habían comenzado a cantar.
Yo le gritaba desde la puerta del rancho
- Juan, Juan!!! ¿Qué pasó? ¿Qué hiciste?. Pero el viejo no me respondía, no se movía, parecía haber clavado las dos piernas en el lodazal.
Lo desconocí al pobre viejo, es que no me reaccionaba. Entonces, salí de la casa asustada, y me acerqué por atrás, despacito para no espantarlo. Le puse mi mano en el hombro.
- Vení Juan, vamos a lavarte. Entremos a la casa.
Pero él a penas pareció moverse, giró lentamente su cuerpo de espantapájaros, levantando la mirada del piso.
Busqué los ojos amables de mi Juan, le juro comisario que ese hombre con el que viví veinte años no era el que estaba parado ahí. Había en sus ojos una negrura espesa, como si la noche se le metió por los ojos.
No entiendo comisario lo que lo dejó tan mudo y pasmado. Sólo me miraba con el alma estrujada y seca por la explosión.
Yo estaba junto al fuego, allá adentro de la covacha cuando escuché el ¡boom! y salí corriendo como una loca a buscarlo, pensando en una desgracia segura... y ahí fue cuando lo vi de espaldas con la escopeta colgándole de un brazo.
Vea usted comisario, que debe ser algo bien feo lo que lo asustó a mi Juan, algo grande y desconocido, porque lo dejó helado, mi Juan nunca fue de mucho hablar pero eso se tragó las pocas palabras. Mire que no se asusta así nomás quien a vivido toda la vida en el campo.
Los vecinos dicen que Juan le disparó a un fantasma salido de los pastizales.
Al decir estas palabras, la señora quedó pensativa mirando el ancho paisajes en penumbras y en su mente algo se aclaró. El comisario extrañado por el silencio de la señora la interrogó:
- ¿Qué le pasa señora?
Y ella respondió con una clarividencia absoluta
- Mi Juan la vio.
- ¿ A quién? Preguntó ansioso el comisario.
- A la muerte, dijo la señora.

El Viejo

me emociona la cara del viejo
que cuenta sus proyectos, ahora
y siempre con la energía de un pibe
dice que va a construirse un sótano para dormir la siesta
a 24 grados naturales
mientras afuera explota el calor
mientras el mundo destrona en guerra
él sueña, conquistar el corazón de su tierra
me emociona su sangre en la mía
los mismos ojos brillando en el fondo oscuro de la noche
sus ojos en los míos
el reconocimiento tardío de mi emoción
cuando lo miro:
pelo blanco barba
egoísmo transparente de orgullo
y nadita de miedo es un velo para mi memoria
nutre la lluvia a su tierra
amasa el barro con utópicas manos
obrero de un mundo color fuego y sol
se va a morir el viejo creyendo
merecer otra vida para seguir con su milagro
de tintes anaranjados
como los sueños que trabajó.

El tiempo de la felicidad

La Felicidad corresponde a la satisfacción más bien repentina de necesidades retenidas y por su propia naturaleza sólo es posible como un fenómeno episódico.
..............................................................................................................Freud. El malestar en la cultura


Una taza llega a la mano
................la mano guiada
................una taza sostiene
convocada al puerto
la mano inclina el elemento

Movimientos que traen
pequeños sorbos de felicidad

Palabras al tiempo

La última vez que te vi llevabas atravesada una lágrima que el viento cristalizó en tu cara.
Pisabas la vereda como un colchón de bohemia. La última vez me llamaste desilusionada porque tu chico, el que entonces te volvía dócil y descentrada, había dicho que no te quería. Te gustaba tanto aquella peluca con pies.
Si hoy nos encontráramos hablar de las heridas de flores de los años adolescentes, que ya no adolecen, sería nuestro primer tema, como todas nosotras lo hacemos.
La mañana de invierno en que te acercaste en aquel pasillo infernal de la secundaria, traías una mirada de ángel, palabras para acompañarme. Me preguntaste distraída alguna cosa, mientras comíamos un sándwich y nos sentábamos a beber el sol de la mañana.
Estábamos en quinto año y escondidas en un recoveco de la siesta tibia y despoblada de nuestras calles fumamos los primeros cigarrillos. Te dije que Rosario era el lugar donde quería vivir y estudiar. Vos estabas indecisa en la elección de la carrera, decías que eso era lo de menos, en todo caso ibas a conseguir algún laburo y desde ese día comenzamos a planear la huída: iríamos juntas a descubrir esa ciudad imaginada a la distancia, tan inmensa en nuestra utopía.

Ahora, después de cinco años en este lugar te diría, que se puede llegar al Río en un parpadeo, que encontrás caras familiares en los bares y en las calles, que Rosario está brindada al canto y a la poesía, que la libertad es otra cosa a como la imaginábamos, más grande y difícil de encontrar, que me descubrí lejana y desterrada, hasta que por fin me adopté los días y las noches de esta ciudad. Me gustaría contarte de aquel chico peluca, lo encontré algunas veces en el parque los domingos y me trajo inevitablemente el recuerdo de tu cara pálida… y el gesto de la última vez que te vi.

Tierra

Lugar lejano.
Retorno en el sueño
al lejano hogar.

Un manto de verde.
Veo crecer el sol
desde el vientre.

Nací del campo
del amor entre:
la siesta y los árboles
el silencio y las chicharras
los mates y la tarde
de la huerta y la semilla.

nací de la inmensidad de la tierra
de un tiempo impasible

El Azar

Escucho un golpe
un redoble rompiendo el cristal de la concatenación lineal
hay algo queriendo entrar
...............................................¿un nuevo sentido?
hola hola. no es yo. el yo es otro.
viene de tan lejos desde antes del nombramiento, no el yo, sino lo otro

dónde estuve antes de la escritura?
qué canción te hubiese gustado cantar?
dónde estuvo la pregunta, cuando no nací aún
en la voz se hace la melodía?
quién estuvo en el hueco de la nada
.......................................................un comienzo
la antología de alguna intención

ya rompieron el silencio eterno,
viviremos sin saber quién comenzó todo esto

Escena Vital

Por pura búsqueda de disipación
mi mano acaricia tu nervio vital
gimiendo más allá del apogeo del sol

Un dedo inventa el trazo
de mi senos
tu dedo los dibuja eternos

Iniciados, y ya condenados
por el susurro del algodón
aparca desnuda la moral
a la intemperie de la razón

Subido en nube de suspiros
viaja el dolor de las flores
al intuir las fauces del ardor
el universo negro de tus ojos
envuelve desesperación

huimos
como jóvenes animales temerosos
de lo terrenal

Y en viva mezcla la carne retoza
en un espíritu de dos

tu y yo sabemos
que más tarde sólo habrá evocación
un dulce recuerdo
de aquella escena improvisada de dos

¿quién es?

"El mundo es una amenaza para muchos de los personajes de mis historias. La gente que elijo para escribir siente una amenaza, y creo que la mayoría de la gente siente al mundo como un lugar amenazante".

Yo sé que el tierno amor escoge sus cuidades

Yo sé
que el tierno amor escoge sus ciudades
y cada pasión toma un domicilio,
un modo diferente de andar por los pasillos
o de apagar las luces.

Y sé
que hay un portal dormido en cada labio,
un ascensor sin números,
una escalera llena de pequeños paréntesis.

Sé que cada ilusión
tiene formas distintas
de inventar corazones o pronunciar los nombres
al coger el teléfono.
Sé que cada esperanza
busca siempre un camino
para tapar su sombra desnuda con las sábanas
cuando va a despertarse.

Y sé
que hay una fecha, un día, detrás de cada calle,
un rencor deseable,
un arrepentimiento, a medias, en el cuerpo.

Yo sé
que el amor tiene letras diferentes
para escribir: me voy, para decir:
regreso de improviso. Cada tiempo de dudas
necesita un paisaje.
....................................................................Luis García Montero

El lenguaje de la intención

soy arenilla en un ojo espía mirando la vereda esfumarse en la siesta

me pide el cuerpo irse

pero soy la esclava del sol

pero diciendo es la llaga

y entonces callo

y soy agua de estanque

sin claveles

ni libelulas

repaso

pasos a tiempo errado

me insto

y sigo renegando

preciso el efecto entre la intención y el logro

¿es suficiente?

no respondo

en el límite deliro

y abro el pecho

en plena herida