Los ocasos que llegan desde Atenas

Pequeño bastardo de gigantes
Pequeño hijo mutilado desde el origen
¡Saca la palabra hijo!
Que la mutilación no te mate
Lucha, pelea, enciende todos los fuegos a la vez…
No importa que te duela
Que quedes lacerado, roto, hecho jirones,
trapo nada más…
¡Saca la palabra, pequeño engendro,
A las puertas de la Nada
Encharcado en tu propio vómito!
Escupe la gota de calostro que te quemó el almita
Y se te quedó pegada y quema todavía… Aún…
Arráncate las telas a pedazos y grita por fin
Lo que ves desde la altura…
¡Que no te importen los hombres: tan poco valen!
Escupe sobre sus vidas muertas y arranca a vociferar
¡Cuenta lo que ves!
¡¿Te ciega y enmudece el horror?!
¡¿Te enmudece el linaje?!
¡Patea la batea!
¡Brama! ¡Gime! ¡Llora! ¡Blasfema!
¡No hay dioses ni demonios!
Sólo aves allá arriba…
Y algunas pocas palabras…
El resto…
¡No te detengas a mirar lo que queda!

Humberto Lobbosco

Un niño que no ha parado de jugar: el poeta

Y dice Freud al respecto:

«dirige su atención a lo inconsciente dentro de su propia alma, espía sus posibilidades de desarrollo y le permite la expresión artística en vez de sofocarlas mediante una crítica consciente».

"El creador literario y el fantaseo"(1907)

Bioyo

tengo familia indómita
madre de ojos cálidos de jamás ser
que una vez grito un chillido suave
y nunca más siguió cantando
su saber: manos de seda para mi piel
padre de ley, de organización absurda
vaivenes de torrente inmediatez, nada de tiempo por perder
hermanos de miel
y una hogar al que jamás/siempre volver

no puede ser que el único momento de sentir el cuerpo sea en la automática distracción del viento soplándote la cara
no podes seguir dudando de la duda misma
-y si dudás, no jodás, me dice
ese significante de mala inspiración