Oliveiro Girondo "La mezcla"

No sólo
el fofo fondo
los ebrios lechos légamos telúricos entre fanales senos
y sus líquenes
no sólo el solicroo
las prefugas
lo impar ido
el ahonde
el tacto incauto solo
los acordes abismos de los órganos sacros del o
el gusto al riesgo en brote
al rito negro al alba con su esperezo lleno de gorriones
ni tampoco el regosto
los suspiritos sólo
ni el fortuido dial sino
o los autosondeos en pleno plexo trópico
ni las exellas menos ni el endédalo
sino la viva mezcla
la total mezcla plena
la pura impura mezcla que me merra los machimbres el
/almamasa tensa las tercas hembras tuercas
la mezcla
si
la mezcla con que adherí mis puentes.

Sin

Sosegada la belua tristeza.
Abandono cándido / me dejas
te denuncio ocre amante !!
con reclamo te denuncio

cuando al fin te abrazaba
por oscura y arraigada
cuando al fin te vestía / de palabras
y descifraba la textura

diste paso a la otredad
a lo otro que no inspira
distaste como desentendida
funesta melancolía

apareciste estridente
sin rostro
como viento solano
te colaste tenaz

desapareciendo sigilosa
entre el solsticio
y el ocaso

( entre líneas tibias / refulge
la obra de la agonía )

me desertas en des-habitanza

“Recogimiento” de Charles Baudelaire

traducción Aldo Oliva


Sé cuerdo, oh mi dolor, y tente más tranquilo.
Pedías el Ocaso; él desciende, aquí está.
Una atmósfera oscura envuelve la ciudad
llevando para unos paz y a otros inquietud,

Mientras de los mortales la multitud vil,
bajo el látigo del Placer, verdugo sin merced,
va a asir remordimientos en la fiesta servil,
mi Dolor, dame la mano, ven por aquí,

lejos de ellos. Ves plegarse Años muertos
en balcones del cielo, con caducos ropajes;
surgir, de aguas profundas, sonriente, el Arrepentimiento;

el moribundo Sol bajo un arco endormirse;
y, como un largo sudario arrastrado de Oriente,
aprehende, mi querido, aprehende la dulce Noche que anda.

Independencia

Sus docenas de sombras
Sus eucaliptos

El quebracho
como puntas de cuchillos
sus espinas
apenas asoma
los frutos de algodón
en la cúspide
del quebracho
explotan

algunas personas
o su inmensidad

libro añejo
hojas amarillas
en las manos
manos como espacios
sostienen el libro

el libro del abuelo
sentado en el banco
da pan a las palomas
la mas amigable
se le posa en el brazo

la amiga y oscura
paloma
le hace sombra
en el antebrazo

la cabeza
como algodón
blanca como el fruto
su cabeza
en la cúspide
explota su fruto

fisonomía de quebracho
el abuelo
cabeza de algodón
y cuerpo de quebracho

las puntas se asoman
como espinas
como cuchillos
los años
las espinas
hacia adentro

el abuelo
el quebracho
la paloma
los años

"Rayuela" Cortázar - capítulo 67

Me estoy atando los zapatos, contento, silbando y de pronto la infelicidad. Pero esta vez te pesqué, angustia, te sentí previa a cualquier organización mental, al primer juicio de negación. Como un color gris que fuera un dolor y fuera el estómago. Y casi a la par (pero después, esta vez no me engañás) se abrió paso el repertorio inteligible, con una primera idea explicatoria: “estoy angustiado porque... etc.”
Las ideas a vela, impulsadas por el viento primordial que sopla desde abajo (pero abajo es sólo una localización física). Basta un cambio de brisa (pero qué es lo que la cambia de cuadrante?) y al segundo están aquí las barquitas felices, con sus velas de colores. “después de todo no hay razón para quejarse, che”, ese estilo.

Me desperté y vi la luz del amanecer en las mirillas de la persiana. Salía de tan adentro de la noche que tuve un vómito de mí mismo, el espanto de asomar a un nuevo día con su misma presentación, su indiferencia mecánica de cada vez: conciencia, sensación de luz, abrir los ojos, persiana, el alba.
En ese segundo, con la omnisciencia del semisueño, medí el horror de lo que tanto maravilla y encanta a las religiones: la perfección eterna del cosmos, la revolución inacabable del globo sobre su eje. Náusea, sensación insoportable de coacción. Estoy obligado a tolerar que el sol salga todos los días. Es monstruoso. Es inhumano.
Antes de volver a dormirme imaginé (vi) un universo plástico, cambiante, lleno de maravilloso azar, un cielo elástico, un sol que de pronto falta o se queda fijo o cambia de forma.

Ansié la dispersión de las duras constelaciones, esa sucia propaganda luminosa del Trust Divino Relojero.



Longevidad

(una mañana)

La sinapsis se concatena en una sucesión precisa.
Sístole de los párpados, haciendo crujir las pestañas apenas curvadas por el rimel nocturno y corrido hacia abajo, hacia las pequeñas arrugas de terciopelo.
Se mueve su cuerpo suavemente, y forma un arco su espalda apenas desperezada. Un diástole acompaña el suspiro madrugado de la vigilia
Sus piernas apáticas, estibadas sobre el colchón se tienden rozando el algodón áspero color uva. Rezongan las manos acurrucadas bajo la almohada de goma espuma halada que acompaña sus aventuras noctívagas.
Gira su cabeza de un lado al otro, bitácora sincrónica, su cabeza gira de un lado a otro.
Abre sus ojos, después del rito llevado a cabo sin decoros.

Tal vez la despertó alguna pesadilla incólume, tan sin fuerza que logró olvidarla, pero el esfuerzo de olvido le dejó un vestigio desagradable. Y pensó en lo primitivo de la sensación, que filogenéticamente es anterior a la razón. Que luego queda sublevada por ésta, con el paso de los complejos sucesos que van acompañando al desarrollo unitario del ser (idea robada de algún lugar).
Y otra vez la comedia irremediable, levantarse por influjo ancestral, la anatomía se despega del colchón. Tomar mates, fumar.

Ella no previno la angustia, no hubo espacio, estaba con ella cuando despertó.

nones de domingo

Cuando el preámbulo dice lo que no vendrá
sin buscar expiaciones de forma alguna

No argüí más la perla dentro del relicario
y la idea se disolvió como azúcar en la linfa

El tarot predijo la proximidad de torrente
y los presagios se erigieron con altivez

Para todos los gustos

Concepciones metafísicas, halagos prematuros sin justificación, “una mujer Borges” precisando la fecha de nacimiento, palabras sueltas, epítetos ilógicos. Detrás de los anteojos oscuros alguna mirada imprecisa, ínfima tal vez, para toda la constelación de pensamientos.
Y volcó todo en 45 minutos hacia mí, o solamente hacia la persona que estaba parada frente a él, nadie para el encuentro espontáneo.

Un fin de semana de trabajo en la Feria del libro, que finalizó este finde en Rosario, ligué de rebote un laburito, fue bueno, nada demasiado forzado, y pagaron bien, solo estuve parada con un cartelito que señalizaba mi nombre atendiendo a la mayoría de la gente que compra libros prolijos en la media hora del 15 % de descuento, es decir los libros son libros, la gente es la que no tiene mucha idea de lo que compra.

En fin no voy a caer en un dictamen estético sobre lo mejor o peor, sobre gustos subjetivos, pero “Te amo no me llames”, “Por qué a mi Dios?”, “El manual de Chiche”, “Conjuros”, no estaba el libro de De La Rua... faltaba ese... Por qué la gente compra estas cosas? Y un dato más: los más vendidos!

Voy directamente a lo sorprendente. Yo estaba tomándome un descanso, sentada leyendo Rayuela, se me acerca un señor de saco negro, de pelo largo con una colita precaria, canoso.. Preguntando dónde estaba la editora Universidad del Litoral? Respondí, acá al lado ... pero noté que no era justamente lo que estaba buscando porque no se movió del lugar.
Con una entrada habitual, nombre ... qué estudiaba...
este señor entusiasmado me contó desde la decisión de vivir como ermitaño, hasta las noviecitas que lo abandonaron por? ... en fin, según él fue quien las abandonó para llevar esta vida adelante, purificarse, amarse y amar a los demás. Me dijo que la fuerza que emanaba era proveniente de los “invisibles” que lo rodeaban, él no hacia más que transmitir el mascullo que silbaban en su oído.

Le pregunté si había estudiado? O si ejercía alguna profesión? Ves!!! Ese es el problema de la gente, creer que la fuerza de lo que digo debe provenir de un “título facultativo”, los títulos solo sirven para entrar a laburar en las instituciones y para respaldar lo que puedas pensar o decir, escribir, “para ser alguien”. Y recordé algunas charlas que tuve con un amigo? con respecto a esto.

A los quince minutos que llevaba hablándome de todas sus constelaciones, de la hipocresía de los psicólogos y abogados, despegué mi mirada hacia algunos de mis compañeros de sitio, pero no obtuve ninguna complicidad de parte de ellos, y me dije: Bahh! Son todos unos hijos de putas... no me hablaron en dos días y yo voy a buscar que me ayuden con este señor, no no, voy a tener que evaporarme solita de la situación . Y en ese mismo instante mientras transcurría mi soliloquio, él me dice: estás muy sola! Tenés muchos miedos, pero estás trabajando en eso, no? Vas a ver que alguien te va a encontrar, existe solo un hombre para una mujer. Una sola persona para cada uno...
Sonreí muy trabajosamente... no sé...dije, no creo que eso sea así..

Usted a qué vino a esta farsante función? Le pregunté, “tal vez a buscarte”... y cagándome de risa (no pude contenerla) le digo, si usted es mi hombre prefiero quedarme solita...aunque usted no aclaró si las personas tienen que corresponderse en su encuentro, él no hizo mucho caso a lo que dije, sonrió entre indiferente o herido no lo sé...

Me dijo que él escogía a sus discípulos para enseñarles qué leer, su sabiduría, sacó una billetera roída de su bolsillo y me dio una tarjetita, que decía algo así.... la libertad es la puerta.... no me acuerdo lo que seguía. Me dio la mano, y me dijo vos entendés lo que quiero decir, vas a ver que nos encontraremos en cualquier momento... y dando media vuelta se fue.

Guauuu!

No sé decirles si era un charlatán, sólo alguien desplegando su habilidad sea cual fuere, alguien muy solo... Y yo con aire poco presuroso, aparentemente invité a la catarsis.

Dejemos las palabras...
Algunas fotitos



Esta no tiene muchas explicaciones

las espaldas de los modelos (Iva y Marquis)


Domingo en el monumento

Plaza López

Con un fatídico vaivén eligió el espacio y se sentó en medio de un cuadrilátero de pasto, seguramente sobre o cerca de regalitos que dejan los animales . Levantó su vista mirando a su alrededor. nada. luego clavó su mirada en mí; yo estaba sentada a unos 100 metros justo enfrente, con mi mate y libro. Siguió observándome un tanto nerviosa, aunque no pude descifrar exactamente la expresión de aquellos ojos entre perdidos y sucios. Yo, allí, espectadora abierta a cualquier actuación, la miré escondiéndome tras mi gorrito intentando no obstaculizar su despliegue.

Creo que habrá estado unos diez minutos moviendo la cabeza libremente de un lado hacia otro, sentada en chinito; acomodó una bolsita de super y la dejó a su lado sin sacar nada de adentro. Esperé a que llamara a algún perro, suponiendo que estaba tomando sombra mientras su animalito se distraía o hacia sus cositas. Pero no sucedió nada, estaba sola igual que yo. En su locura metafísica, en su razón extraña a los demás, en su descanso, o simplemente distrayéndose. Ella aparentaba estar un poco desquiciada. Esto comencé a pensarlo cuando con las dos manos se agarró los pelos y los peinaba de adelante hacia atrás, de los costados hacia delante, hacia arriba, se fregaba frenéticamente las manos por los pelos grises, se frotaba la cabeza esférica de atrás hacia delante, de delante hacia atrás con las dos manos sucias, con energía. No sé precisar cuanto tiempo estuvo en esa danza que parecía gustarle de sobremanera.

Pensé en la locura, qué significaría estar loco? ella estaba libremente haciendo lo que tenía ganas, no? O eso aparentaba. A eso me refiero con la locura, uno tiene maneras locas si tiene actitudes que desencajan de los movimientos estereotipados de las personas que se desenvuelven en un lugar. Yo ya no existía para ella, me había convertido en algo extraño a su mundo. Todos estábamos sumergidos en nuestras burbujas narcisista, y qué es la locura sino eso, prenderse de algún pensamiento, hamacarse de algún recuerdo, internarse en la exasperación de un sentimiento, liberarse de los modismos encajonados, sublevarse enojosamente contra alguna idea interna manifestándola con las manos o hablándole sin más, sin caer en la existencia de los demás, volverse ex al mundanismo.

Los locos son tristemente maravillosos. Tristes porque no encajan en otra casilla socialmente aceptable, que la de locos, y los locos son desprestigiados, son patológicamente atrofiados. Quién pudiera decir si así se está mejor. Y maravillosos para esta mujer que los envidia desde “su razón”.

Tal vez todo esto se me ocurrió en el aburrimiento de mi siesta y ella no fue más que algún reflejo que fantaseé... quién pudiera saberlo?

Fugitiva

te encuentro
nos engañamos
nos enmascaramos
con mi brújula
con tu sur

me voy
me alejo
llegué hasta dónde pude
porque no se trata solo de querer

hay algo más
siempre se trata de algo
lo invisible
lo ecuánime
en el vestigio de nosotros

la sombra

Algunas cositas viejas que estuve releyendo

Intento de soneto

MUSICA

Susurras al oído combinación
con tu suave pluma adormeces sueños
y formas melodías sin dueños
cubres con antifaz la desolación

tu ritmo hace cosquillas a la ilusión
notas flotando como hojas de otoño
alegran silencios, devoran años
mistifican las historias en canción.

Ella cumple milagros salvajes
crímenes, engaños, miserias, culpas
deshollinando las furias feroces.

Huele a mar, a tierra, a flores silvestres
a campo, a libertad, a utopías,
música con aromas y emociones.

Este poema o descripción como quieran titularlo tiene mezcla de fantasías verosímiles y algo de realidad.
Se puede inventar una historia tras una simple mirada, que mueve sensaciones dentro pero siempre termina siendo la historia que uno cree revelar tras esa percepción. Todo es lo que uno quiere creer. Para el arte toda su obra.



Su figura en la esquina Corrientes
su ser revoloteando al contorno
Presencia de náufrago de cualquier parte
y estilo perteneciente al arte.

Su mirada desentonaba con el paisaje nocturno
como si al menor golpe dejaría precipitar
en sus ojos una lágrima de sal, la mirada
fulgorosa tristeza de madrugada.

Meneándose al ritmo de la existencia
cargando sobre la espalda la mochila
del desamor regalo de alguna Afrodita
o de la simple- hostigadora duración.

Su espíritu desemboca en el mar
y se expande movido por el compás
en contra corriente acorde
que provoque su instinto animal.

El diletante vuela en su alfombra
profesando anticiencia
Rey de vacilaciones
Vagabundo en éstas tierras inhóspitas
inhabilitado en el oficio de afirmar.

Insigne inocencia de este troglodita
turbado por la aturdida entidad.

Rapsoda en calles elíseas
va cantando sus estigmas
con la eufonía más dulce
para quien quiera escuchar.

No recuerdo el instante en que me cautivó
si fue, su sutil danza de seducción
o el precioso don de inestabilidad
y esas imaginarias ganas de llorar.

NOCHE de PARANOIA

Todos los sonidos, que flotaban como partículas en el aire
se ponían a bucear en mis oídos, se sacudían al compás del silencio
y no dejaban que el sueño tome dominio, en la tierra del ensueño.
Los ojos se abrían al mínimo roce de sabanas inquietas,
buscando el origen del eco, en todos los átomos,
expectante mis cinco sentidos, frágiles y a punto de estallar.
Creo haber estado vigilada por centenares conciencias, en mi habitación
sellada, con sentimientos taciturnos que formaban figuras en la pared blanca.
Millares de entelequias en todo el cuarto revoloteaban extasiadas.
Acíbar corriendo por mis venas quebradizas. Acinesia del cuerpo, temiendo
el débil dolor de algún mordisco rebelde del colchón.
Acuciada por el cansancio, conciliando la vigilia.

sera

En algún tiempo bogado
Mi voz llegará fulgurante
Hasta tus sentidos
Como policromía tímida
Acariciando tu sexo
Estaré suave y precisa
Ya no serás pálida
Figura, nos vaciaremos
Fundiremos los atisbos
En un enrojecido ocaso
En la línea mínima
te veré desvanecer
Te irás con tu homónimo
Pero disímil canto
Yo me quedaré
Con el bálsamo de la contingencia
Tocaremos la sima del hades

Día Amigo

Fui en busca de ese libro donde encontrar la respuesta a la curiosidad que me asalta cuando estoy harta de la realidad. Después de un día compartido con amigos me viene esa necesidad egoísta de dedicarme solo a escucharme o a dejar volar la imaginación, o perderme en otra historia.

Entré a la librería de Corrientes, merodee leyendo los títulos de grandes autores y otros desconocidos. Escuchando música española, en ese ambiente apacible, con olor añejo, ese olor a soledad acompañada de los libros.
La actitud de los chicos que atienen es acorde a la imagen, le pregunté a uno de ellos por un par de libros que no estaban a la vista, charlando un poco sobre las ediciones. Al final me compré Octaedro de Cortázar y Dublineses de Joyce.

A la noche una voz del interior de una bolsita me llamaba, no reparé en esto hasta haber terminado mi cigarro, agudicé el sentido: era el personaje sin nombre del cuento que me invitaba a sentarme junto a él en el vagón del tren. No pude soltarme o no me quería soltar, así que permanecí caminando junto a su historia hasta concluirla.
Sentir la enigmática identificación, sentirme dentro suyo, moviendo sus pies, la búsqueda, en fin, eso que creía parte de mis jueguitos neuróticos, en los colectivos o en los bares, en la calle, ver en este personaje mi proyección.

Su final, son mis días sin fin, esa nada erige mi mundo y sus formas. Esa realidad tan propia, ahora compartida con él.

Pero los pensamientos más íntimos son indescriptibles y privados, allí se aloja su riqueza.
Después de acabado el viaje, apoyé mi cabeza en la almohada y medité: no voy a contar la sensación última, va a ser mía, voy a guardarla en mi relicario y olvidarme de ella. Ese es mi gran secreto.

ALMA DESNUDA

Alfonsina Storni

Soy un alma desnuda en estos versos,
Alma desnuda que angustiada y sola
Va dejando sus pétalos dispersos.

Alma que puede ser una amapola,
Que puede ser un lirio, una violeta,
Un peñasco, una selva y una ola.

Alma que como el viento vaga inquieta
Y ruge cuando está sobre los mares,
Y duerme dulcemente en una grieta.

Alma que adora sobre sus altares,
Dioses que no se bajan a cegarla;
Alma que no conoce valladares.

Alma que fuera fácil dominarla
Con sólo un corazón que se partiera
Para en su sangre cálida regarla.

Alma que cuando está en la primavera
Dice al invierno que demora: vuelve,
Caiga tu nieve sobre la pradera.

Alma que cuando nieva se disuelve
En tristezas, clamando por las rosas
con que la primavera nos envuelve.

Alma que a ratos suelta mariposas
A campo abierto, sin fijar distancia,
Y les dice: libad sobre las cosas.

Alma que ha de morir de una fragancia
De un suspiro, de un verso en que se ruega,
Sin perder, a poderlo, su elegancia.

Alma que nada sabe y todo niega
Y negando lo bueno el bien propicia
Porque es negando como más se entrega.

Alma que suele haber como delicia
Palpar las almas, despreciar la huella,
Y sentir en la mano una caricia.

Alma que siempre disconforme de ella,
Como los vientos vaga, corre y gira;
Alma que sangra y sin cesar delira
Por ser el buque en marcha de la estrella.

algo que me venga a la cabeza..................................................................no sé improvisar... soy poco espontánea...
Que mal... mirá dónde me vengo a dar cuenta

Para enbelesarse!

Jorge Luis Borges
Arte Poética

"Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche, que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una música, un rumor y un símbolo,

ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre. La poesía
vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.

Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
lloró de amor al divisar su Itaca
verde y humilde. El arte es esa Itaca
de verde eternidad, no de prodigios.

También es como el río interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el río interminable. "

(Dudo, dudo.... no se si contar a que viene esto) Solo sé, No-intento de dejar moraleja, fue una noche de morbosidad, "sabado por la noche en soledad", conocen algo más morboso que eso. Espero les guste tanto como a mí.

Historia de un vulgar fin

El artefacto eléctrico le facilitó la huída, ella estaba planchando su pelo frente al espejo, dejó la plancha sobre la piletita húmeda y mientras lavaba sus manos una minuciosa gota fue a dar en el cable roído, fue un instante sólo sintió la leve explosión dentro de su oído confundirse con el estallido de su corazón. Su sistema nervioso sintió el nirvana precipitarse y luego una oscuridad inmensa. Ya no tenía la facultad de los ojos hacia afuera, pero veía las imágenes más coloridas, él estaba más hermoso que nunca y más lejano que siempre, el tiempo dio su último suspiro, ya se desvanecía, ese tiempo controlador era dialéctica, era antítesis para su nuevo universo, estaba desnudo.
No hay más, se dijo que era historia, se dijo que la mascullada teoría que inventó para morir había sido refutada por ese suceso, se dijo que no existía la platónica dualidad, su alma fue a dar donde su cuerpo, tampoco la oriental concepción de reencarnación era verdadera. Su única certeza era ahora la memoria escrita y las pericias policiales, las dudas de los progenitores y amigos, elaborando sus últimos minutos de existencia. Su vulgar fin, su vulgar vida. Todo se corresponde. No se elige cómo nacer, pocos eligen cómo morir y los privilegiados eligen cómo vivir.

Lo que cuento a continuación se produce generalmente en bares, los fines de semana.

El - ¿qué estudias?

Yo – psicología

Luego de esta pregunta acontece en la mayoría, la estereotipada reacción:
No me vayas a psicoanalizar. Hoo! Te vas a poner a pensar en todo lo que digo.

Qué ridícula es la gente, estoy un poco cansada de el mismo discursito barato.
Me encantaría poder decirte: primero, quién sos vos, pelotudo de mierda, para que yo gaste mi nous, en tus palabritas ordenadas de levante.
Segundo, no soy psicóloga, sólo estudio psicología, y eso no significa nada. O sí, tiene un significado, pero no voy a volcarlo en vos, si estoy tan complicada con mi existencia, no tengo ganas de pensar en por qué tu viejo se separó de tu vieja y se fue con una mina más joven cuando vos eras chico.... por decir algo.
Ese sentido común tan generalizado que hace a las personas decir lo primero que se les cruza por la cabeza sin importar la originalidad, y hasta diría sin pensar lo que dicen, que resulta mucho peor.
Uno después de varías experiencias repetidas, lo que suele hacer, es dejar que piense de esa manera y aprovechar la situación para hacerlo sentir incómodo. Por ejemplo cuando está contándote algo, mirarlo muy profundamente y se podrá ver la incomodidad que esto produce, porque imagino que se estará comiendo la cabeza tratando de disfrazar lo que dice.
O hacer algún jueguito de palabras para sorprenderlo y hacerlo sentir idiota.
En fin, esas cosas se me ocurren cuando la persona no me gusta. Ahora si sucede lo contrario, la cosa es más complicada. ..
Se podría pensar que soy prejuiciosa, pero no dejarán de admitir que la primera impresión vale como lo que es, primera impresión.

Esto que me gustó mucho quiero compartirlo con el que me lea, si es que hay quien me lee
Es un escritor poco conocido para mi, parece interesante su manera de escribir

Fragmento "Ulises"
James Joyce


¿Qué afinidades particulares le parecía que existían entre la luna y la mujer?

Su antigüedad al preceder y sobrevivir las generaciones telúricas;
Su predominio nocturno;
Su satélite dependencia;
Su luminosa reflexión;
Su constancia bajo todas las fases, levantándose y acostándose en las horas indicadas,
Creciendo y menguando;
La obligada invariabilidad de su aspecto;
Su respuesta indeterminada a las interrogaciones inafirmativas;
Su influjo sobre las aguas afluentes y refluyentes;
Su poder para enamorar, para mortificar, para conferir belleza, para volver loco, para
Incitar y ayudar a la delincuencia;
La tranquila impenetrabilidad de su rostro;
Lo terrible de su tétrica aislada dominante implacable esplendente proximidad;
Sus presagios de tempestad y de calma;
La estimulación de su luz, sus movimientos y su presencia;
La admonición de sus cráteres, sus mares petrificados, su silencio;
Su esplendor cuando visible;
Su atracción cuando invisible.

al paso

Dejar de sazonar claridad
Abstracción al interior
De las vísceras
En el silencio perdurable
Del segundo incertísimo

Por calle Maipú
Y el infierno
Encontré
Ese silencio entero
Eterno, interno

En la constelación
De mis ojos
Te vi más allá
Dónde el cordón
Corta la vista
Y se precipita
congruente
el mismísimo
sol de invierno
como llama de infierno

rozando la química
al paso de la mímica
mostrando
al instante
la mirada
rítmica

Y nos esfumamos
nos borramos
del otro
para seguir
fumando la vida
con caos cósmico

Relicario

Cada verso libre
De creación
Cada ilación invisible
De la imaginación

Lo terrible
Del encantamiento
Póstumo y temible

Mi pobre piel
Dentro del cuerpo
Mis cansadas
Y tristes gotas
De hiel

Mi mapa en mano
Mi tesoro iracundo
Que no descubriste

Mi intachable
Nada que sentiste
Mi beso de oración
Mi canto de arroz

Y las muchas cosas
Que no te doy
Y las tantas
Que guardo
Para mí, y las otras
Que violaste

Las que robaste
Las más solemnes
En el arrebato
De calor y espanto

Incólume mi canto
Va distraído
Por un agro
De asfalto y manto

En estos versos libres
Estoy dibujando
Mi inconsciente
Mi voz
Mi llanto.

EsE

Me dieron ganas de este jueguito y es lo que salió

Somnílocua sabiduría
Soberbia ironía
Sutil saliva
Sol sarcástico
Su sombría sonrisa
Sembrando semilla
De salvaje sentido
Sondando el son
Del soneto de sopa
Sopesando
La sonata composición
Sopapo doliente
De sórdida sonante
Sorna simplista
Del sotavento
En mi sótano soterrado
Sorteando el soto
Del zumbido atroz
De mi azotada soledad

Fraude

Pongamos que deseo
Que sueño/ que miro
El resplandecimiento
De la castigada presencia

Pongamos que amo
Tu semblante amo
Que es juez
En mi cabeza

Pongamos que vuelo
En las fantasías
Sobre tus sábanas
Vacías

Pongamos que provoco
Lo profundo
En el vestigio
De la extrañeza

Pongamos que
Camino a contramano
Para reconocer
Lo legitimo
De las sombras

Muerte

No te has dado cuenta?
Ella aparece
tras los segundos
de placer

La muerte
se siente
en el fin
de la fantasía

Permanece
ella en los oídos
acostumbrados
de monotonía

Se asoma
en la violación
del deseo

Transcurre entre
el amor
en el aplacamiento
de la locura

La muerte
es la hermana
del miedo
la primera
entelequia

La temible
figura
que acompaña
los días

Es la percibida
constante
que imaginamos
remota

se divierte
con su atuendo
de cuerpo
desvanecido

Bella Agonía

No quiero el amor benigno
que meciendo con ternura
un rostro, sana la dolencia

No me regales miradas
de bolsillo
y besos de plástico

Asesíname cada vez
con el instante
trémulo

Recorre mi cuerpo.
Sé el hoplita
dando muerte lenta
a las fauces
de esta tierra

No dejes vestigio
de hálito
en mi tártaro universo

No me dejes
con vos
regálame la agonía
sutil del vacío

No me dejes
sin voz de vos
déjame vacía
dame muerte
déjame sin mí

Estamos verdes

Aún me aterra escribir lo que mañana voy a leer
de mostrarme la transformación
se supone, se trata esto,
pero si la transformación no resulta
si es que no logro transformarme
Qué mierda!
ya estoy odiando las líneas anteriores
es todo repetición
saldré a recoger un poco de vida
de esa mala vida
la que hace arrastrarte
y volver
porque uno siempre vuelve,
o evoca el pensamiento
me aburrí
estoy toda verde
ahora vendrá el éxtasis de mi narciso
los golpes
las nuevas heridas
ahora, porque yo lo quiero así
porque voy a dejarme herir
serán más dulces
mas dolorosas
pero la sangre está renovada
es el alivio

Sin Titulo ll

Se juntan la pasión y el delirio
de saberte extraviado
en un mar de alivio
van de la mano
mentira y vehemencia

De alivio sabe el engaño
y la ciudad se pinta
de sangre y antaño
Si miras, no huyas al ver
lo que no querías

Te encontré en medio
de basura
la que junto
para recordar

Sirven para imaginar
las historias heredadas
pero la riqueza
es vivir la basura
transformar la blancura

Y vos
te sentís confundido
te sabes perdido
llenas el espacio
te subís al médano
para disimular
el cretinismo
te devoras de ascetismo

Hacinando
con mágico módico
la venganza
de quererte desaparecido

Tarde de Cuarta

Me hago unos mates, enciendo la compu, pongo un poco de música para relajar el aburrimiento, que es grande, aunque tengo un montón de filósofos esperándome sobre la mesa, invitándome a la orgía intelectual. Pero no es susceptible mi humor para la tarea. Así que decido fumarme este pucho que es infinito cuando lo prendo y que no quiero termine más...
Pienso, en qué pienso? En las terribles ganas de putiar, tengo una furia que presiona mi pecho, y siento el cuerpo inservible, estoy como en una pecera o algo así, soy una rata girando en la ruedita, su única diversión.
A quien puedo maldecir? En dios no creo, así que si existe, se ahorra mi ira. Mi vieja no me molesta, la tengo lejos y no tengo nada para decirle. A ellos, que no comprenden mis cambios de humores, mis arranques de silencios eternos, mis chistes graciosos sólo para mi, mi mirada triste pero orgullosa. Mis hilos y agujas que unen la puerta.

Entonces, viene un recuerdo.... me acuerdo cuando iba a la escuela primaria. (pensé que nunca escribiría sobre esto: no suelen asaltarme recuerdos de la infancia) Quedaba a 3 kilómetros de mi casa. Me levantaba muy temprano, montaba mi bici verde y arrancaba.... en ésta época, solo podía ver el camino a un metro, la neblina no dejaba ver que había más allá.
Era tan feliz, jugar con amigos a la pelota, almorzar en la escuela, y después tranqui volver con el sol del medio día, en la verdecita.
Después, en la secundaria, fue otra cosa, irme a vivir a la ciudad, dónde la gente se comunicaba con otros códigos, y las chicas manejaban su relación con los varones de una manera extraordinaria a mis ojos, no era porque no hubiera tenido amigos varones antes, pero era distinto. O yo nunca fui muy perspicaz.
Que raro era todo para mí, no supe como adaptarme en 5 años. Aunque vivía lejos de casa en ese entonces, será por eso que no acostumbro a extrañar. Decía que el estar sola no me atormentaba, aunque me sintiera en un territorio extraño.
Y después, la facultad, otro cambio más, y otra vez sola, en un departamento horrible, al cuál no añoro, en medio de Rosario. Toda una aventura explorar nuevas calles, que hoy me resultan cotidianas y que al principio eran tan raras. Entrar a la facultad y entablar vínculos, que no crecieron en número a pesar del paso de algunos años. Y sentir aún hoy que este no es “el” lugar, ese sentir que constantemente va de la mano con la idea de seguir mutando.
Por momentos me acostumbro, pero mi costumbre no es constante, siempre después de espacios calmos adviene la tempestad, y el cambio, al que nunca me acomodo. No logro comprender, pero ya no creo poder vivir sin la extrañeza de la incertidumbre que me funda.
Bueno, se hizo tarde y parece que se ha calmado la bestia, no consiguió ninguna víctima a la cual devorar. Voy a seguir el transcurso del día, voy a continuar sublimando.

mi personaje

Necesito tu música, para poder soportar la tempestad que se avecina.
Ser el árbol que soporte tu sombra y no se escabulla ante el viento tormentoso.
Tener las raíces profundas para que no puedan arrancarme lo primitivo con un solo soplido, y si el ánimo siente deseos de volar, quiero ser hoja, esa hoja arrastrada por el remolino que forma la brisa y se desvanece en la penumbra.
Voy a ser exhalación cuando digas tus palabras, esas que pronuncias en el desvarío de las horas. Voy a ser el velo tapando tu cuerpo, vistiendo las cicatrices. Voy a ser tu negación en la inconciencia, tu lágrima más amarga cuando seques de miedo. Yo te estaré esperando con un collar de espinas suaves construido por mi insigne desconsuelo. Yo tallaré mi mejor silencio, aquél que inventaré para proteger tu tristeza y no apabullar el vendaval de pedacitos.
Mientras, disfruta las exiguas montañas de tierra blanda, en su sima palidece de placer frente al perfil del atardecer. Descubre el sitio lúgubre con aroma a tango que tiene el amor después de romperse. Juega con sueños implacables en el silencio perpetuo de aquellas tardes.
Desde el sentimiento más arcaico, el más preciso y extenuante. Desde allí te escribo, espíritu estúpido y abolido, sécate de desierto y olvido. Deja que los destierros que te habitan suplanten la angustia fútil de la ausencia constante. Yo estaré cuando las palabras no alcancen, meciendo tu ambigüedad errante y sin primogénitos. Describiendo tus talantes en mil hojas rasgadas, heredando tus pasiones. Y, si mitigan tu soledad queriéndola enterrar, desgarra la envidia que la quiera aplacar.
Yo estaré con vos, porque no quiero el exilio de mí.

Todo es demasiado

El espíritu contiene las palabras
Sin nada para decir me encuentro
Sin nada, y la nada es tan todo
Y todo es demasiado

Buscando algo
algo inconcluso
Algo parcial que abarque la nada
Que es todo
Y todo es demasiado

Fuiste mi bello poema
El que escribí pensando
Abusivamente en tu lengua
Sintiendo tu alma

Fuiste todo y
todo es demasiado
Para soportar

sos una gran huella
Una enorme y sangrante estela
El fruto añil
mi querella
mi círculo mas imperfecto

Sos mi pasión mas dolorosa
Y hoy
sos la ambigüedad más precisa

Hoy sos todo de la nada
Esa nada que siempre fue nada
Y es todo

noche de labios malvas

te afirmo tras un espejo
y siento tu respiración
grácil y profusa que se mece
entre mi cuello y el algodón

bonitas cosas dices
que no creo, pero que deseo
descifrar y miras mis dedos
buscando el escondrijo

y hallas? el disgusto
que es el mismo para todos
el silencio de ataúd..
lánguido arrastras tu insistencia
pisoteando tu machito orgullo

y para mí, el disfrute sórdido
viendo como se desliza la máscara
por tu jubón

pobre idiota! no existe originalidad
yo escudriñaba semblante con lucidez
en ausencia de sensualidad
en la estrategia

sin espacio impreciso
para una barroca mirada
todo es vano y finito
todo es marchito
por el camino del atajo.

Sin Titulo l

tibia la situación del escondite
ella se siente huraña
es huraña
y su tarde es deja vú
para los ojos cerrados
para las manos en calma
todo desolación de alivio

no halla la forma
tal vez
no exista la forma
de sentir
menos la soledad

solo momentos
momentos
que lastiman menos
momentos de paz
momentos gauchos
que la dejan descansar

la noche
sabe amar la fantasía
sabe amar la angustia que deja el rastro
sabe amar la figura de la sombra

la imaginación
escribe para soñarse distinta
la utopía
escribe para transgredirse
la mentira
para leerse heroica y fugitiva
ella ensaya
para romperse de silencio
para quebrarse de litigio

Silencio

Reflexión de algo que nace, de esto que me habita a cada suspiro, lo que no encuentra cuadrilátero real del místico mundo interno. De los pensamientos enlazados a lo innato de la racionalidad, a lo neurótico de la inconformidad de la búsqueda incansable. De la burda conclusión que intento dibujar para redondear lo que jamás va a cerrar, de eso que toda disciplina intenta responder “la certeza”. La indescifrable certeza de que nada es verdad y todo es propio del deseo oculto tras todo, e indescriptible e inabarcable, como esta expresión...

Las palabras nunca logran cubrir o abarcar lo que necesariamente intentamos plasmar, no llenan la falta originaria, no rebasan jamás el silencio. No figuran la reminiscencia de la entrañable tristeza. No descubren, ni reflejan, ya que el reflejo no es más que una aproximación turbada de la laguna interior.

Destinados a vivir atravesados de una retórica incompleta y verosímil, llena de signos que nos ahogan lo desenfrenado de la pasión. A elegir, clasificar las palabras para significar, eso que en el pensamiento es claro y trivial. Las palabras, esos seres hostiles, vagabundos y necesarios, infiltrándonos en esa desesperante atmósfera de blasfemia coherente.

Ablandándonos como el metal, en el fuego infernal de lo estructurado y huero. De eso ordenado, como un menú, empujando al tedio lo infranqueable del ser, que solo es por estar unido a lo caótico de la naturaleza parlante.

El silencio es lo verdadero, el silencio que deja lugar a la expresión de las miradas, tocando el alma con el arte del mutismo cálido y penetrante. El silencio poblado de caricias sutiles, amables y amantes, hablando con el otro lenguaje, mejor que con los ruidos, las caricias esa lógica mística.

Dejemos de palabrear y demos espacio y cobijo a la brisa norteña de los sentimientos, no dibujemos lo fulgurante de nuestro interior con letras unidas. Permitir que la locura nos habite, aunque más no fuera, esporádicamente. Amemos con la sangre y con la parca, con lo empírico y lo espiritual. Que sea intensidad, que no sea un engaño la vida.

Mejor que sea caída, pozo, agua embarrada, que sea todo muerte y resurrección, que no exista la boca desabrida, que todo sea lo que tenga que ser. Así, la alegría será todo triunfo, todo lo sorpresivo el cenit de la existencia.

De Visu
tu mirada, mi mirada
la verosimil realidad
las miradas, nos-mirada
la trémula identidad

me busco en su reflejo
y no me identifico
no me reconoce el espejo
solo veo jeroglífico

no la percibo, la formo
no la veo, es solo hiel
la adiestro, la forjo
el reflejo no es lo fiel

miradas rapsodias
miradas implacables
enigmáticas parodias
miradas inolvidables.

Orbe

Sentada sobre quien sabe que silla
puedo sentirme miserable..comprender
la incompletud de lo que soy

La reminiscencia de la caminata
nocturna-matutina
cuando embotada mi cabeza imaginaba
la precipitación del ser externo

Apurando el paso
entre la borracha muchedumbre
y yo, en algún lugar de mi inconciencia
me veía bastarda de cariño

El cuerpo, cero a la izquierda
me cantaba su necesidad de calor..

Me divide, me debilita, me empuja
la hiancia de lo profundo...
la nada eterna
la enraizada melodía inóspita

Aquí estás nuevamente intentando nombrar lo que atravieza las realidades
vamos a ver si esta vez podes lograr identificarte en la expresión.